Quem é o seu wonderwall?

Se você viu algum jogo da Inglaterra nesta Copa, talvez tenha reparado numa cena que parece pequena, mas não é.

Depois das partidas, jogadores e torcida cantam juntos “Wonderwall”, do Oasis.

O estádio inteiro vira coro. Alguns atletas olham para a arquibancada com os olhos marejados. A torcida canta como quem não está apenas celebrando uma vitória, mas depositando alguma coisa muito antiga naquele time: esperança, memória, frustração, infância, país, pertencimento.

E eu queria te contar por que essa cena me tocou tanto.

Porque talvez ela fale menos de futebol do que de uma necessidade humana que a gente passa a vida tentando disfarçar:

ninguém quer desabar sozinho.

Comece pela música.

Durante anos, muita gente acreditou que “Wonderwall” tinha sido escrita para Meg Mathews, então namorada e depois esposa de Noel Gallagher. Só que, tempos depois, o próprio Noel explicou que a canção não era exatamente sobre uma pessoa real.

Era sobre um sentimento.

Sobre alguém, ou alguma coisa, capaz de salvar você de si mesmo.

A palavra veio de uma referência ao álbum solo de George Harrison, dos Beatles, chamado “Wonderwall Music”, lançado em 1968. E a imagem é bonita demais para passar batida: uma wonderwall é uma espécie de muro das maravilhas.

Uma barreira contra o caos do mundo.

Um refúgio.

Um lugar, uma pessoa, uma presença, uma ideia na qual você se agarra quando a esperança começa a falhar.

Agora coloque isso dentro do peso emocional que essa Copa tem para os ingleses.

A Inglaterra codificou o futebol moderno. Carrega uma das ligas mais fortes do mundo, alguns dos maiores clubes do planeta, uma cultura inteira construída em torno do jogo. E, ainda assim, sua seleção só foi campeã mundial uma única vez, em 1966.

Há esperas que viram estatística.

E há esperas que viram ferida.

Imagine, então, o tamanho do que cabe quando um estádio inteiro canta, olhando para o campo:

“Maybe you’re gonna be the one that saves me.”

Talvez vocês sejam aqueles que vão me salvar.

Para o torcedor, isso faz todo sentido. O futebol, muitas vezes, é a válvula de escape de uma rotina dura. É a pausa do peso. É a chance de sentir junto. É o lugar onde uma vida comum toca, por noventa minutos, alguma coisa parecida com mito.

O jogador em campo deixa de ser apenas atleta.

Vira possibilidade de redenção.

Vira aquele que pode transformar espera em glória.

Vira o corpo que carrega o sonho de quem está na arquibancada, no pub, no sofá, na rua, em casa, em silêncio ou aos gritos.

Mas aqui está a parte que me fez parar.

Não é só a torcida olhando para o time e dizendo: talvez vocês sejam quem vai nos salvar.

O time olha de volta para a arquibancada e talvez sinta a mesma coisa.

Porque jogar uma Copa do Mundo é viver dentro de uma pressão quase desumana. Um erro pode atravessar uma carreira. Um pênalti perdido pode virar sobrenome. Uma falha em um mata-mata pode perseguir uma pessoa por décadas. A camisa pesa. A história pesa. A expectativa pesa. O medo pesa.

E, nesse momento, o estádio pulsando também vira escudo.

A torcida deixa de ser plateia.

Vira parede.

Vira abrigo.

Vira uma massa humana dizendo, sem precisar explicar:

você não está sozinho aqui.

É isso que torna a cena tão bonita.

Um é o wonderwall do outro.

A torcida vê no time a chance de salvação.

O time encontra na torcida o muro que segura o medo.

A música sela um pacto de cumplicidade: nenhum de nós está totalmente seguro sozinho, mas juntos podemos construir uma parede que o mundo não derruba tão fácil.

E foi aí que a ficha caiu.

Talvez toda relação pra dar certo precise funcionar assim.

Um casamento.

Uma amizade.

Uma sociedade.

Uma equipe de trabalho.

Uma família.

Um precisa poder ser o wonderwall do outro.

Porque existe uma verdade que a gente finge não saber: ninguém consegue estar 100% o tempo todo.

Ninguém é forte o tempo inteiro.

Ninguém é lúcido o tempo inteiro.

Ninguém ama bem o tempo inteiro.

Ninguém lidera bem o tempo inteiro.

Ninguém atravessa a vida sem dias em que a própria estrutura ameaça ceder.

A própria letra de “Wonderwall” diz, à sua maneira, que as estradas são sinuosas e que as luzes podem ofuscar. É uma música sobre esperança, mas também sobre confusão. Sobre querer ser salvo sem saber exatamente de quê. Sobre desejar que alguém apareça quando a gente já não consegue se organizar por dentro.

E talvez seja por isso que ela tenha sobrevivido tanto.

Porque todo mundo entende essa sensação.

Todo mundo, em algum momento, precisou de alguém que segurasse o muro.

Vai haver dia em que você vai chegar em casa sem força.

Dia em que a conversa vai pesar.

Dia em que a rotina vai engolir.

Dia em que a meta vai parecer maior que a alma.

Dia em que o amor vai precisar de mais cuidado do que vontade.

Dia em que você não vai querer conselho, palestra, cobrança nem plano de ação.

Vai querer só uma presença que diga:

respira, eu seguro um pouco.

E no dia seguinte, talvez seja você quem vai dizer isso para alguém.

Respira, eu seguro um pouco.

Isso não é dependência.

É reciprocidade.

Dependência é quando um desaparece dentro do outro.

Reciprocidade é quando um sustenta o outro sem deixar de existir.

Dependência suga.

Reciprocidade fortalece.

Dependência infantiliza.

Reciprocidade amadurece.

Dependência diz: me salve porque eu não quero crescer.

Reciprocidade diz: caminhe comigo enquanto eu recupero as forças.

A diferença entre uma relação que cansa e uma relação que sustenta está aí.

Numa, você precisa carregar tudo sozinho e fingir que está inteiro.

Na outra, você pode admitir que não está, porque existe alguém ali. Não para viver por você. Não para resolver tudo por você. Mas para segurar o muro enquanto você volta para si.

E isso também vale para as empresas.

A gente fala muito de alta performance, mas fala pouco de pertencimento.

Fala muito de resiliência, mas quase sempre como se fosse uma obrigação individual.

Fala muito de saúde mental, mas muitas vezes empurra a solução para a pessoa, como se ela precisasse aguentar melhor um ambiente que talvez esteja mal construído.

Só que ninguém performa sozinho por muito tempo.

Um time inteiro não é apenas um grupo de pessoas competentes.

É um lugar onde alguém pode falhar sem ser destruído.

Onde pedir ajuda não vira fraqueza.

Onde a pressão é compartilhada.

Onde a liderança não apenas cobra resultado, mas sustenta condições emocionais para que o resultado seja possível.

Toda equipe precisa da sua própria wonderwall.

Não uma música.

Um pacto.

Quando você fraquejar, eu sustento.

Quando eu fraquejar, você sustenta.

Quando o mundo fizer barulho demais, a gente constrói silêncio suficiente para continuar.

Talvez a lição dessa Copa não esteja só no gramado.

Talvez esteja na imagem de um time e uma torcida cantando a mesma música, olhando um para o outro como quem reconhece uma verdade simples e imensa:

eu preciso de você.

Você precisa de mim.

E juntos talvez a gente atravesse.

A gente deveria viver essa música mais vezes.

Não só quando a bola rola.

Não só quando o estádio canta.

Não só quando a vitória vem.

Ser o muro de alguém.

E ter a coragem de deixar alguém ser o seu.

Me responde este e-mail e me conta:

quem é o seu wonderwall?

Até terça que vem,
R. Kluska